Trece de Septiembre

Ya faltan pocos días para el otoño, esa estación con tan poco de vida como mi propia existencia. Esa estación donde las oscurecidas hojas, antes vitales, se desmoronan cansinas sobre el suelo, a recibir gustosamente el destino de su final, cuando sobre ellas el mundo camina. Y aún así, en silencio, reciben su mortal destino hasta el punto de transformarse en polvo de hojas secas, en un gesto de máxima humildad, pues ya ni cadáver poseen para exhibir.

Y así, el árbol que lentamente se desnuda, que en jirones caen sus últimas esperanzas de que el cruel invierno no llegue, también se resigna a su final, pero aparenta más dignidad por estar siempre erguido.

Soy como ese árbol. Tan triste y en soledad como aquél que se encontraba en el lejano rincón de la plaza principal. Nadie gustaba de estar bajo su sombra suave. Nadie gustaba estar en un rincón alejado de aquellas personas que con sus infantes visitaban los juegos del parque.

Pero yo sí adoraba ese árbol. Porque desde ese árbol podía verte. Desde esa esquina lejana y esquivando arbustos que te ocultaban, podía contemplarte diariamente en aquel lugar que era tan tuyo: el banco de la plaza donde te sentabas a leer. Quizás un poco más retirado que el resto de los bancos, quizás un poco más cerca de mi soledad que la de ellos. Supongo que por eso te veía. Supongo que por eso te comprendí en nuestro silencio. En tu silencio y en el mío. En esa quimera de silencio cómplice, que no era más que un ensueño, pues eran silencios lejanos, como no podían ser de otra forma.

Sin embargo yo te admiraba. Desde esa lejanía y anonimato me apasioné por ti. Tal vez sólo eras una nueva excusa para no resignarme a mi final, tal vez sólo eras un engaño más de mi pobre mente para buscarle un sentido a mi existencia. Sí, tal vez una excusa más para no sentirme tan abominable de no aceptar mi final.

En ese momento no lo pensé demasiado, y simplemente me dejé llevar por la brisa del verano, por tu inmutable rostro al leer, por el aroma tan tuyo que esa brisa me traía en aquel rincón lejano, bajo la escasa sombra del despreciado árbol.

Pero como todo, también hubo un final para ti.

Desapareciste.

Dejaste tu lugar, el cual fue ocupado por un anciano que pasaba sus tardes alimentando a las palomas.

Tal vez fuiste a estudiar al exterior. Tal vez enfermaste, tal vez te secuestraron, tal vez te mudaste, tal vez te casaste, tal vez encontraste trabajo o cambiaste de trabajo. Tal vez.

Tal vez. Quizás.

La verdad es que no sabía nada de ti.

Ni tu nombre sabía, ni tu personalidad, ni tus gestos ni tus manías.

Sólo te contemplaba mirando en ti todo aquello que quería que tuvieras, y que probablemente no eran características tuya.

Sólo fuiste mi pequeña escapatoria de una vida inerte, de una vida de hoja seca que se niega a caer desde las alturas desnudas del árbol sufriente.

Pero aquí estoy hoy, trece de septiembre, con más valor que nunca a aceptar humildemente mi pequeñez, y sucumbir como tal. Porque soy un ser humano, porque carezco de inmortalidad, porque soy una criatura enclenque, frágil y soberbia, como el resto de los seres humanos. Sólo cuando se alcanza el nivel al que he llegado, se comprende la secreta resignación a la Nada, porque en mi vida sólo he encontrado aquélla.

La única con la cual comparto todo: la Nada.

Su silencio, su ignorancia, su humildad, su desdén.

Escribo estas palabras sólo para ti, joven que leías en el banco de la plaza. Las escribo ingenuamente, sabiendo que no llegarán a ti. Sabiendo que sucumbirán como hojas secas, que regresarán al polvo, que no serán leídas por ser alguno. Sin embargo, por alguna razón, las escribo.

Aún y a pesar de todo, la Nada no consume mi ingenuidad, no consume mi ilusión. Aún. Y supongo que por eso te escribo.

En esta casa abandonada, donde habité con la Nada durante años, me he pasado noches enteras pensando en ti, en mi vida, en mi final.

Luego de largas reflexiones, sólo encontraba una y otra vez la misma respuesta: no eras tú, sino yo, quién carente de sentido vital, vivía de ilusiones que las adosaba a tu persona. Pero también era probable que tú sintieras el mismo desazón. La vida no tiene sentido, no tiene rumbo, y es sólo un azar probabilístico, que no le importar absolutamente nada.

Supongo que por eso te escribo. Para decirte lo que me hubiese gustado que me dijeras, si alguna vez hubiéramos hablado.

Ni el sonido de tu voz conozco.

Pero ya libre de las palabras, de los pensamientos, de aquello con lo que me aferraba infantilmente a este sin-sentido existencial, dejo escritas mis ideas, que ya nadie leerá, que ya nadie siquiera sospechará, y parto con humildad a mi destino, a mi comunión con la Nada.

Lo único que me entristece realmente es que esta carta nunca llegará a tus manos, y aún así me enterco en escribirla.

Lamento mi debilidad humana.

Siempre es una carencia.

Sonidos del pensamiento

Luna llena.

Brisa fresca de otoñal invierno que resbala por los metales fríos.

La tristeza mira el café de negro punto.

Cabellos que se enredan con gotas de agua.

Gotas de agua que acarician cabellos.

Susurros.

Sonidos.

Recuerdos.

Voces sintetizadas que anuncian los metales.

Puertas que se abren.

Puertas que se cierran.

Puertas transparentes que separan aún contemplando lo aparentemente accesible. Quimera.

Calidez efímera, que con pasos dolorosos se aleja. Tristeza.

Aroma hogareño que se oxida en los kilómetros extensos. Compañía.

Y así, todos los huesos desenterrados,

todos los árboles contemplados,

todas las calles extraviadas,

todas las corcheas desempolvadas,

todas las palancas presionadas,

todas las gotas caídas,

todos los días vividos

parecen evaporarse en sabores sepias

que una boca reluctante aún se empecina en degustar...

Y así, emergiendo de una quimera,

y así, sumergiéndose en otra nueva,

el día hacia la realidad comienza...

una realidad que se debe hacer quimera

porque la quimera debe ser real.

Demasiada madrugada como para coherentes pensamientos.

Prendan fuego los cuentos infantiles II - RASPANZEL

Se recomienda leer la anterior entrada para poder dilucidar mejor los chistes aquí escritos.

Este texto es producto de la delirante mente de Geli, tras tomar un vaso de vinito, y de la mente enferma de Maboroshi, tras todo un día de estudio sin pausa.

Una vez más, los dos blogs se unen para continuar con el delirante mundo de los cuentos infantiles.

RASPANZEL

Mukashi mukashi (Érase una vez) un matrimonio que vivía en una montaña. Se habían casado jóvenes, porque ella había quedado embarazada de adolescente, y como su amor se había consumado en un baldío de rapunzeles y ortigas, decidieron llamar a su retoño Raspanzel. Los padres habían entregado a su hija en calidad de pago a la farmacéutica del valle, la cual les había fiado unos condones que nunca pagaron, y cuyos intereses los terminaron haciendo impagables.

Dicha farmacéutica era bella pero perversa a los ojos de los hombres. Ella encerró a la jovencita de largas trenzas doradas y mechones rojos en una torre sin puertas ni escaleras. La ingresó a la misma utilizando una grúa komatsu, y por medio de una polea y un balde levadizo solía alimentarla.

La muchacha se entretenía silbando y cantando todo el día, y los vendedores ambulantes solían mirar la elevada ventana de la torre, curiosos de las melodías que escuchaban. Un día, por aquellos alrededores se encontraba caminando una anciana llamada ‘Lita’¹. La anciana era un ama de casa que buscaba los mejores precios y la más alta calidad de los productos en los negocios que visitaba. En caso contrario de no hallar uno y otra cualidad, prendía fuego el establecimiento, apaleaba a los trabajadores dentro, y se justificaba frente a los medios de comunicación, diciendo que su accionar debía ser agradecido, porque liberaba a la sociedad de la lacra.

En una oportunidad, dicha anciana contempló el procedimiento que la farmacéutica utilizaba para alimentar a la joven. Al comprender el sistema, esperó el día siguiente y la hora pertinente en que la torre estaba completamente solitaria. Desde el exterior, lanzó un par de guijarros contra la ventana de la fortaleza, provocando que la joven se asomara por la misma.

- ¡Muchacha!, Encontré estas manzanas en el norte del país. Estaban a excelente precio y parecen de buena calidad. ¿Quieres una para probar? Mañana pasaré por aquí para saber qué te ha parecido.

- ¡Oh! ‘taría bueno, porque el guiso de la farmacéutica no me llenó el bagre², ¿viste? – respondió escupiendo a un costado.

Y utilizando el mismo método de siempre, la joven lanzó el balde cuya soga atada pasaba por una polea. La anciana cargó el mismo con una deliciosa y roja manzana, y se despidió de la muchacha.

Raspanzel contempló la manzana, y la engulló de inmediato, chupándose los dedos ante su completa ingestión.

Cuando la tarde caía, la joven comenzó a sentirse mal. Sus vísceras se retorcían, su cabeza daba vueltas, y fue víctima de un fuerte hipo. En ese momento, un grupo de siete mineros, atraídos por los sonidos que emitía la muchacha, se había agolpado al pie de la torre, gritando al unísono: -¿Te ayudamos?

La joven miró mareada por la ventana a aquel grupo de hombres, pero su equilibrio falló, y terminó cayendo. Los mineros al pie de la torre, sujetaron caballerosamente a la joven, aprovechando a manosearla un poco, apelando a la peligrosidad de la situación.

- ¡Eh loco! ¿Qué tocan? ¿Quienes son ustedes? – cuestionó Raspanzel hipando, quien ya sospechaba que la manzana ingerida hacía horas atrás estaba fermentada.

- Somos tus amigos – gritaron al unísono

- ¡Ah! – con un esfuerzo suspiró y se desmayó redondamente.

Cuando Raspanzel despertó, se encontró dentro de una choza, en medio del bosque aledaño a su torre, con un minero intentando besarla para despejarla de su trance, mientras que otros dos peleaban, convertidos ya en sapos.

La muchacha, rápidamente, empujó al minero que intentaba besarla, y corrió fuera del bosque, elevando en su carrera una serie de improperios al aire.

En busca del camino de regreso que la llevara a su torre, la muchacha encontró a una mujer madura, que a pesar de serle desconocida, poseía rasgos familiares.

Se acercó con recelo, y la miró en el silencio lúgubre del momento, recibiendo como respuesta una mirada cansada de parte de aquella madura mujer, que lentamente se llenaba de lágrimas mal contenidas.

De entre los eucaliptos y abedules, apareció una orquesta de violines, que decoró el momento.

- ¡Hija! – gritó la señora, que no era nada más ni nada menos que aquella que había entregado a Raspanzel a la farmacéutica.

- ¿Vieja? – Respondió Raspanzel

Y sin decir más nada, se lanzaron en una carrera de pocos metros que finalizó en un choque plástico, eliminando para siempre de sus vidas el karma constante de aquel momento lineal, heredado generación tras generación.

Luego del abrazo y las lágrimas, Raspanzel contempló a su madre, y observó que llevaba una canasta pesada. Como resignada y obediente prole que era, se ofreció a ayudarle con tal carga.

- ¡Hay! ¡Qué buena hija sos! ¿Sabés? ¿Por qué mejor no llevás vos esta canasta con tequila, whisky, caipirinha, ron y coñac a tu abuela, que vive al final de esta senda de tierra? Agarrá por este camino, porque es más seguro, aunque también más largo. Yo dejé la ropa colgada y no quiero que se moje con el rocío. ¿Me hacés la gauchada³?

- ¿Está enferma la abuela? – preguntó Raspanzel angustiada.

- No. Tu abuela es barman, y necesita insumos.

Así que la obediente Raspanzel caminó obsesivamente por la senda indicada, optando por seguir las curvas caprichosas del sendero, sin atreverse a cruzarlas en línea recta.

A mitad del camino, se encontró con una sede del gremio de leñadores, dónde éstos discutían si realizarían o no el paro estimado para la semana próxima. Raspanzel siguió su camino, cruzándose con un leñador que dejaba la congregación y se dirigía por una senda similar a la de ella.

- ¡Te voy a abrir en dos para llenarte de piedras, mamita!– le chifló el libidinoso trabajador, provocando que Raspanzel, tras una mueca de disgusto acelerara el paso.

Tras dos horas de caminata, finalmente Raspanzel llegó a una cabaña, con un cartel de neón en la entrada, cuyas letras rezaba, ‘Final de la senda – Restó Bar y Fiestas privadas’.

Golpeó varias veces la puerta, pero sólo escuchaba quejidos intermitentes y lamentos. Temerosa de que un lobo estuviera engullendo a su abuelita, abrió con heroica actitud la puerta.

- ¡Alto!- Gritó.

Su presencia tuvo el efecto deseado. Todos los miembros de la orgía que se estaba llevando a cabo, detuvieron sus acciones. Raspanzel contempló a cada uno de ellos con estupor. Allí estaba el lobo del pastor mentiroso, seduciendo a la hermanastra de cenicienta. Cenicienta besando profundamente a una oveja, el lobo de los tres chanchitos acorralando contra la pared al ratón Pérez y la abuelita con el leñador que se encontraban sobre el mostrador de bebidas, ambos en paños menores.

Raspanzel se acercó a su abuelita, mirando con recelo al leñador.

- ¿Pero qué hacés con mi abuelita, flaco?

- No creo que necesites una mejor explicación

- Si te crucé en el camino, ¿Cómo llegaste más rápido que yo?

- Usé el mejor atajo

- ¿Pero por qué....

- ¡M’hija! ¿Trajiste las bebidas? Entonces no molestes con tanta pregunta. O te unes o te vas – interrumpió rápidamente la abuelita, agarrando del cuello al leñador, y girando con él para caer detrás del mostrador.

- ¡Eh! ¡llegó el chupi⁵, loco! – gritó la hermanastra de Cenicienta, mientras se arreglaba la falda, y caminaba en dirección de la canasta.

Raspanzel contempló cómo la gente allí presente comenzaba a beber cantidades ingentes de las diversas botellas alcohólicas, y lentamente el ambiente se caldeaba más de lo que ya estaba. En el momento en que salía de la cabaña, cenicienta se le acercó con una sonrisa ebria en su rostro, y las mejillas sonrojadas.

- Linda, ¿me das una mano? – hipó suavemente. Raspanzel sólo elevó una ceja, contemplándola con recelo. - Me olvidé de limpiar los pisos de arriba, en la casa de mi madrastra. ¿No te molestaría hacerlo por mí?, llegaré tarde esta noche. Y bueno, te pagaré con condones para que puedas saldar la deuda que tienes con la farmacéutica.

- ¿Y vos como sabés eso de mi vida? – preguntó asombrada

- Todo el mundo lo sabe. ¿No ves los programas de chimentos de las cuatro de la tarde?

- Esta bien, voy a limpiar esos pisos – aceptó, luego de salir de su asombro.

- Te los enviaré a domicilio. Vete a tu casa luego de limpiármela. Mi casa, digo.

- ¡Joya!⁶ - respondió aliviada, y rápidamente abandonó el lugar que pronto ardería.

Raspanzel caminó en dirección oeste, para cumplir su trato con cenicienta. Se tomó el colectivo sesenta, y a los pocos minutos de viaje llegó a la fastuosa mansión. A medida que se acercaba al lugar, podía divisar en la distancia a una persona sentada en el porche. No sólo divisaba la figura humana, sino que a la vez podía distinguir en el aire un aroma propio de los puertos o de los basureros. No podía distinguir uno de otro.

Cuando se acercó a la puerta, encontró a un joven bellísimo, que abrazaba una cola de pescado del tamaño de un tiburón.

Raspanzel se le acercó sin disimular su rostro retorcido en asco.

- ¡Che pibe!, ¿Te puedo ayudar en algo?

- ¡Oh! ¡Triste condición la mía!, ¡he perdido al amor de mi vida! Calzaba esta cola de pescado, ¿vos acaso la habéis encontrado?

- Mmn…No creo, ¿hace cuanto la buscás?

- Hace un mes

- ¿Y nunca pusiste eso en la heladera? – señaló la gran cola de pescado en cuyo extremo cortado se depositaban varias moscas verdes.

- Es que es parte de ella, comprenda doncella. Tener conmigo esta cola de pescado es como si ella estuviera a mi lado.

- ¡Bue!... andá al sur. Por ahí me pareció ver una mina⁴ que se arrastraba con las manos y se dirigía a la sede latinoamericana del programa ‘Aunque usted no lo crea’. – mintió Raspanzel, producto de la irritabilidad que ya experimentaban sus ojos por causa del hedor. Quería deshacerse del joven lo antes posible.

Y así, el muchacho emprendió su viaje, liberando la entrada de la mansión de tan desagradable olor.

Raspanzel ingresó al establecimiento, y lo primero que halló fueron bollos de papel por todos lados y el suelo cubierto de una espesa capa de tiza blanca. Entonces recordó que la malvada madrastra de cenicienta era una perversa doctora en matemáticas, y pasaba horas y horas del día confeccionando los más retorcidos ejercicios para sus alumnos, con el único fin de frustrarlos y hacerlos humanos débiles y miedosos para con la materia.

Sin interrumpir los cálculos de tan malvada mente, Raspanzel se dirigió a los pisos superiores, y realizó la tarea encomendada, no sin suspirar con nostalgia al recordar su solitaria torre, en donde no solía hacer nada más que silbar y cantar.

Cerca de las doce de la noche, Raspanzel terminó los quehaceres de la mansión e intentó regresar a su torre, pero al salir, encontró nuevamente al joven que en la tarde había estado sentado en el porche.

- ¡Eh! ¡Vos de nuevo! ¿Qué te pasó?

- Oh, joven muchacha, al sur he ido, vuestras palabras he seguido. Pero que regrese a este lugar me han respondido, pues la doncella de aquí, las cosas pierde muy seguido.

- ¡Pero no calza una cola de pescado!

- ¡Oh! ¡Que triste el destino mío!. ¡Salvado por mi amor, pero ahora perdido! ¡Cual gladiador herido, estoy rendido a mi destino!, ¡mi dulce amor tan bien amado, no deseo quedarme abandonado! – comentaba el joven, mientras frotaba su mejilla contra la cola de pescado que abrazaba. Rapanzel, aún sin perder el asco, se compadeció del muchacho.

- ¡Bue!, ¡Cerrá el pico que hablás raro!. Mirá, te voy a llevar al norte. Se dice que allí vive el Mago de la Hoz y el Martillo, que da la respuesta a todos los problemas de los peregrinos que lo visitan.

- ¡Oh! Llevadme hasta él, bella joven.

- Buen, vamo’. Por cierto, ¿cómo te llamás?

- Soy Eric, el joven heredero al trono de los países del este, que en un naufragio su vida casi pierde, pero su amante que en las profundas aguas habitó, demostrando su benévola existencia salvó.¡Oh, triste destino el mío, como extraño al amor mío!

- ¡Uy, que pesado!... largo viaje será – suspiró Raspanzel resignada.

Y así emprendieron el camino hacia el norte.

Sin embargo, la tranquilidad no habitaría permanentemente en su caminata. Al llegar a las fronteras del primer pueblo del norte, fueron rodeados por un malón⁷ de ratas. Estaban completamente paralizados, cuando un joven flautista apareció de entre las sombras que propiciaba la noche de luna menguante.

Era el flautista de Hamelin, el traficante más importante del norte. Utilizaba las ratas como ‘mulas’⁸ entre las fronteras. Preparaba bolsitas compactas de cocaína envueltas en plásticos y vinilos, y se las hacia tragar a sus cómplices, junto con antiácidos. Las ratas pasaban de esta forma la mercancía de una frontera a otra. Sin embargo, dentro de la comunidad roedora había un pequeño círculo de intelectuales (donde destacaban Speedy Gonzales y Jerry Thomson, ambos premios novel roedoril de la paz) que proponían desde hacía tiempo una rebelión. Miles de ellas morían en este abuso que ejercía el flautista, ya que algunas cápsulas reventaban en el interior de las ratas, generándoles sobredosis fatales e instantáneas. Sin embargo, los pequeños intentos de rebelión eran siempre reducidos por los efectos de la melodía del flautista.

Las ratas inservibles al proceso de ‘mulas’ (por exceso de ácido estomacal u otros) eran utilizadas en las fronteras como grupo de ataque a forasteros, a los cuales robaban sus pertenencias y las vendían en el sur.

Esa noche, Raspanzel y Eric habían encontrado al temible flautista de Hamelin.

El siniestro hombre se acercó a los jóvenes, y los comenzó a tantear para quitarle sus pertenencias, mientras sujetaba su flauta con agresiva actitud. Sólo pudo arrancar un par de pelos de Raspanzel, confundiéndola con Ricitos de Oro, pues quería venderlos en el oeste. A Eric intentó quitarle el medallón que era prueba de su linaje, pero el elemento tenía tan fuerte hedor que prefirió dejárselo al dueño, ya que era imposible de vender.

Frustrado por no haber podido obtener nada de los forasteros, dio la orden de que las ratas se alimentaran de ellos, ante lo cual Eric se arrodilló a los pies del flautista, y desbordado de lágrimas explicó por enésima vez la triste historia de su destino. Raspanzel sólo negaba con su cabeza en silencio, prefiriendo ser devorada por las ratas a ver el patético espectáculo del príncipe.

- ¡Oh! Tu historia es tan triste. Me recuerda a la mía. – suspiró el flautista, abandonando su actitud altanera. Raspanzel y Eric lo miraron instándole a proseguir con su relato. – Yo tenía una novia que me amaba mucho, pero odiaba mis ratas. Era ratafóbica, y no supe entenderla. Se casó con Alicia en Holanda, y se fueron a recorrer un mundo de maravillas. Me dejó aquí, en Hamelin. La soledad me volvió tirano con las personas y con mis ratas. Creí que ellas tenían la culpa, pero ahora veo que no. A ti te ha dejado por la misma razón.

- A mí no me ha dejado... ¡Se ha perdido!.

- Por favor, muchacho, ¡sólo huélete un poco! – regañó al príncipe Eric con el ceño fruncido. Luego miró a sus ratas – ¡Pequeñas!. He sido un tirano, les doy la libertad. Buscaré mi redención, y seguiré el camino de estos forasteros. ¡Deseo que el Mago de la Hoz y El Martillo me guíe a la salvación!

De esta forma, el flautista de Hamelin se unió a Raspanzel y Eric.

Caminaron por varios días y varias noches. Utilizaron el tren San Martín para acortar tiempo, pero además de viajar colgados de los barrales de los vagones, descubrieron que llegaban más rápido a pie que en tal medio.

Cerca del quinto pueblo en dirección hacia al norte, hallaron durmiendo bajo la sombra de un árbol a un hombre completamente desnudo. Los tres jóvenes contemplaron al hombre que sólo vestía una corona y un círculo rojo tachado en igual color, sobre sus partes más comprometidas.

Mientras Raspanzel inspeccionaba al curioso hombre, éste despertó súbitamente, asustando a todos por la actitud imprevista.

- ¿¡Que estáis mirando vosotros!?- cuestionó en voz alta el hombre – ¿¡Os queréis robar el traje del rey!?

- ¿¡Que traje!? ¡Si estás en pelotas! – replicó Raspanzel haciendo un gesto futbolero.

- ¡NO! ¡cómo os dirigís así a un rey! Mi traje sólo puede ser visto por los más inteligentes. Estoy en búsqueda de la modista que ha confeccionado este finísimo traje. Mi sastre me confesó que era producto de una dama del norte, que aplastada por una casa, sus medias enroscadas no le permitieron despertar jamás.¡Ella tiene que despertar y coser el jirón que tiene este traje! ¿¡Véis que es pronunciado!?

- ¿Ah? ¿¡y dónde está el jirón!? – preguntó Raspanzel

- Ahí, ¿¡no lo ves!? – dijo con petulancia el rey

- Bue... jironcito, vamos.... – contestó elevándose de hombros – nosotros vamo’ pal norte, a ver al Mago de Hoz y Martillo ¿Te unís?

- Os acompañaré.

Y continuaron su camino. Luego de atravesar dos pueblos más, finalmente llegaron al pueblo de ‘la dama que dormía porque se le habían enroscado las medias’. Preguntando por doquier, el rey finalmente encontró a la joven doncella, que dormía hacía décadas. Por lo que parecía, no era ni bella ni doncella. Y no dormía eternamente. Los días de humedad sus medias se desenroscaban, y resucitaba aliviada. La mujer, llamada Aurora, cada vez que despertaba se volcaba a la bebida y consumía opio ‘pinchado’, suministrado por el huso con el que trabajaba.

El rey, al exigir sus servicios, no había conseguido más que una afirmación en estado alucinógeno de la mujer, y conforme con tal respuesta, se había decidido a quedar con ella hasta que finalizara de arreglar el jirón. Aurora, en estado de ebriedad, sujetaba telas imaginarias, y le explicaba al rey cómo confeccionaba tales trajes, utilizando para ello un hilo que obtenía del opio.

Raspanzel, Eric y el flautista regresaron de inmediato a su camino en búsqueda del Mago de la Hoz y el Martillo, considerando que tanto el rey como Aurora no tenían remedio.

Al finalizar el sendero delineado por las baldosas, se encontraron con un extenso paraje de árboles resecos y oscuros, y el ambiente en general presentaba un color grisáceo, haciéndolo lúgubre. Mientras proseguían con su camino, un quejido les heló la sangre. Escucharon sonidos huecos, y luego de un rato, las sombras de los arbustos aledaños se movieron para mostrar la presencia de un lobo que caminaba con pesar.

Era el lobo que había sido cosido con 15 kg de canto rodado. Su vida había sido arruinada por un vil leñador que implementaba una dudosa pedagogía. No sólo el caminar del pobre lobo había sido afectado, sino que su salud en general se había deteriorado. Tenía problemas estomacales, gastritis y estreñimiento. Por falta de ejercicio, había desarrollado sobrepeso, que no ayudaba a su movilidad, y se había vuelto diabético. Ninguno de los médicos del sur que lo habían visto quería hacerse cargo de tan duro caso. Ya no tenía ganas de vivir, y luego de tres intentos de suicidio, una anciana le había relatado sobre la fama de aquel mago del norte, que para todo caso tenía respuesta. Hacía tres años que había emprendido el viaje, pero su peso lo limitaba tremendamente.

Raspanzel reconoció de inmediato al afamado lobo, y compadeciéndose con él, le invitó a compartir el camino con el grupo, en dirección a aquel hombre que daría la respuesta correcta a cada uno de ellos.

Caminaron por tres pueblos más, esta vez a pie, porque el tren San Martín entre los suicidios, las máquinas averiadas, las quejas de los usuarios y el paro del gremio resultaba ser comparable a la lenta caminata humana.

Finalmente llegaron a la morada del gran Mago de la Hoz y el Martillo. Lo primero que observaron de su gran castillo fue el puente levadizo que tenía dibujado sobre él una paloma blanca, con un corazón a su fondo, sobre el cual se tatuaba una hoz y un martillo.

Apenas registró la presencia de movimiento, el sensor instalado en las afueras, hizo que el puente descendiera.

Dentro se escuchaba el sonido de un suave gospel en portugués.

- A gente está frente ao Mago da Hoz e o Martelo, ¡Eu sou o mais grande do mundo! O mago mais importante dos tempos. ¡O senhor, nossa guía, os enviou até mim, pra que eu fale pra a gente com a verdade! Aleluya, gloria a nosso senhor.

- ¡Worale! – dijo Raspanzel sorprendida.

- Señor, soy el lobo, y estoy buscando mi cura. Un leñador bellaco me abrió la panza y me llenó de piedras, cosiéndome a posteriori pertinentemente. Tengo la salud destrozada por su causa, y ningún médico me quiere tratar. Necesito una cura. Y luego, un abogado para iniciarle una causa por abuso deshonesto y práctica ilegal de la veterinaria.

- ¡Oh! Nos têmos como o nosso fiel a un patinho que é legau. O galera têm o dom da medicina e da advogacia. Ele era desprezado pela gente por sua fealdade, mais agora é un reconhecido doutor que é totalmente respeitado. Fale pra ele que eu te mando, e ele fará desconto. Ele vivê no oeste. Nâo sâo mais de dois horas a pé. Vê con Deus. ¿Número cincuenta e sete?

- ¡Ah! ¡Yo!, soy el flautista de Hamelin, y he cometido atrocidades con mis ratas y los forasteros. Vengo a redimirme. ¿Qué debo hacer?

- ¡Oh! ¡Você está em pecado! Venha con nosco, a se-curar da suciedade que têm seu corpo. Fázase fiel da nossa igreja.

- ¿¡Iglesia de que!?

- ¡A universal! A mais grande igreja do mundo. Até os chinos têm sédes nossas.

- ¡Vaya! Impresionante

- Seja um de nois, y veja a beleza de nosso senhor, que tudo o que toca purifica (e preña, certamente)

- Bien!. Me uniré a ustedes, quiero mi redención.

- Perfeito. Agora pase pela proxima sala, que a secretaria lhe fará firmar algúms papeles, e têm que abonar o aranzel da matrícula. Mais que nada è gastos de bautismo y outros. Nada pra se-preocupar. ¿numero cincuenta e oito?

- ¡Oh! Yo, que sufro el triste destino mío. Una princesa que las agua habitó, de un naufragio mortal me salvó, pero su paradero he perdido, y sólo su cola de sirena he conseguido. ¿Dónde hallaré a la dueña de esta cola, que mi corazón su regreso implora?

- ¡Oh! A menina está com nossco. Ela vinho com nossa igreja, dizendo que fugia de um sátiro de cola de pescado, e por isso mesmo, nós a ajudamos, mais ela foi bendecida pela graça de nosso senhor, e está esperando ao messias.

- ¿Que? ¿Y el padre... es?

- O nosso senhor, certamente. E você ha vido até aquí pra se-bendecir com a missâo de ser o novo ‘José’ da nossa igreja. Você vai têr que sostener a menina y educar a seu filho como si fosse o seu. ¿Voce vai a aceitar a proposta unica que o nosso senhor têm pra você?

- ¡Oh! ¡Mi amada Ariel!

- Em... bôm, você pode chamarla asim... mais... nâo é Ariel....

- ¡Mi amada se llama Ariel! - exigió

- O senhor lhe-trocou o nome. A graça divina nâo pode ser nem comprêndida, nem questionada. ¿número cincuenta e....?

- Naaa, yo me rajo⁹ a mi casa. Basta por hoy. – dijo Raspanzel indignada, abandonando el salón de la iglesia universal

Así, el camino compartido con sus amigos finalizó y comenzó su viaje de regreso a su querida torre, de la que había preferido no salir nunca. Como el camino era largo, decidió descansar en las inmediaciones del bosque más próximo, pero la peligrosidad allí era considerable, por lo que optó por llamar a una cabaña que se veía en el claro del bosque. Golpeó tres veces la puerta, pero ingresó al no recibir respuesta. Encontró una mesa servida con tres platos.

Probó el más pequeño, pero lo encontró frío. Probó el más grande, pero hervía aún, así que terminó comiendo el plato de sopa mediano, mientras se enfriaba el más grande, y se calentaba el más pequeño que había puesto sobre la hornalla de la cocina. Cuando terminó de comer, Raspanzel se calzó unas pantuflas medianas de color rosa que encontró por ahí, y leyó el diario que estaba doblado arriba de la mesa, mientras fumaba plácidamente un habano que había al lado del periódico. Luego de leer las noticias más sensacionalistas, fue a la cocina, y sacó un poco de queso de la heladera. Se preparó un sándwich, que devoró acompañado con cerveza mientras jugaba con la Nintendo 64 ® que estaba conectada al televisor del salón.

Cansada por la larga travesía, y adormecida por la buena comida, se dirigió al primer piso de la cabaña y se recostó en la cama más cómoda, donde sucumbió al sueño de inmediato.

Cuando los habitantes de la casa, una familia de osos, regresaron de su paseo vieron el peculiar desorden del salón.

- Mis pantuflas no están, ¿quién se las ha llevado? – preguntó la mamá osa.

- Mi habano no se encuentra, ¿quién se lo ha fumado? – cuestionó el gran oso papá, mirando con indignación el titular del diario que daba cuenta de la derrota de Boca

- ¡Yo no dejé en este nivel al Shadowgate! ¿¡Quién me lo ha adelantado!? – lloró el pequeño osito.

Reconociendo la situación de peligro, mamá osa inmediatamente llamó al 911¹⁰, mientras el papá oso tomaba una cuchilla carnicera de la cocina, y caminaba sigilosamente hacia el piso de arriba. Los ronquidos prominentes que salían de la habitación le indujeron a sospechar que se trataba de un orco o un troll, por lo que le susurró a mamá osa que tomará al osito, y salieran de la casa con rapidez. El osito comenzó a llorar porque abandonaba su Nintendo 64 ® a disposición de aquel usurpador.

A los pocos minutos siete patrullas de la policía bonaerense¹¹, el grupo GEO¹² y un móvil de Crónica TV¹³, rodeaban la casa. Los cronistas inmediatamente entrevistaron a mamá osa, preguntándole qué era lo que estaba ocurriendo dentro de la casa, mientras los camarógrafos focalizaban en primer plano al osito llorando a gritos.

Dentro de la casa, papá oso ingresaba a la pieza, apretando el cuchillo en su puño elevado, pero quedó paralizado ante la belleza de Raspanzel, y llamado por el instinto de macho, se enamoró en ese momento y buscó romper el embrujo besándola.

Ya los policías en el exterior de la casa anunciaban por los altoparlantes que se rindieran los secuestradores, pues suponían que papá oso había sido víctima de ellos, mientras que crónica TV seguía enfocando en primer plano al osito llorando y de fondo la casa con los efectivos rodeándola.

Las placas rojas de Crónica TV anunciaban fatalmente:

USURPACIÓN Y SECUESTRO EN BOSQUE PRÓXIMO, UNA FAMILIA DESTROZADA.

Sin mayores pérdidas de tiempo, la policía ingresó en la casa, y derrumbó la puerta de la pieza, encontrando a Raspanzel y papá oso en una situación incómoda. El fiscal que apareció en ese momento alegó que papá oso resultó ser el autor de un auto-robo, y su cómplice era su amante, con la que quería escapar.

El escándalo cayó sobre la familia de osos y la vida de Raspanzel.

Los efectivos sacaron a papá oso de la casa esposado, y los cronistas de televisión preguntaban a gritos sobre lo ocurrido, obteniendo como única respuesta del gran oso un concreto: -soy inocente!

Raspanzel también salió de la casa rodeada de policías, y esposada, con el rostro cubierto por sus trenzas enroscadas para proteger su identidad de la prensa, al ser menor de edad.

Antes de que el patrullero se llevara a papá oso a la comisaría del distrito, su esposa se acercó, y le escupió y maldijo al pasar. El osito siguió llorando y un móvil de Chiche Gelblung¹⁴ invitó a mamá osa al estudio de televisión para dar su versión de los hechos.

Papá oso terminó procesado en menos de un mes por el descubrimiento de negocios turbios relacionados con el contrabando de animales.

A Raspanzel, por ser menor de edad, las leyes la ampararon y por la tarde del día siguiente quedó en libertad.

Cansada de los inconvenientes, Raspanzel retomó su viaje interrumpido con paso aún más acelerado. Ya en las inmediaciones del bosque que rodeaba a su torre respiró animada. Desde lejos podía divisar la cúpula brillante y corriendo, tomó el balde, se metió dentro, y tirando de la soga ella misma, se elevó hasta la ventana, pensando implementar un sistema de escaleras automáticas para el año próximo.

Todo parecía regresar a la normalidad, hasta que un día apareció un joven en una grúa komatsu que tenía una larga escalera. Era el ‘Príncipe Rojo’, bombero de la seccional del sur que la había visto andar en compañía de sus amigos por los bosques próximos, y se había quedado completamente enamorado de la belleza de la muchacha. Heroicamente, desde el extremo más alto de la escalera, el gallardo caballero le pidió matrimonio a Raspanzel alegando que la rescataría de la monótona torre y que con él, ya no tendría que temer al mundo exterior.

Raspanzel lo miró fijamente a los ojos. Un silencio se sostuvo en los minutos, hasta que la muchacha tomó el baldecito que siempre usó como medio para elevar su comida, y lo ensartó en la cabeza del joven bombero, provocando que éste cayera desde aquella altitud a un baldío de cardos y ortigas, que afectaron sus ojos para siempre¹⁵.

A unos metros de distancia, se encontraba la farmacéutica, que vio todo el espectáculo con asombro.

- ¡Y si querés salvar a alguien, salvá a tu abuela! - Raspanzel dejó oír sus improperios mientras el príncipe se levantaba del suelo hecho una tragedia humana al darse cuenta de su ceguera.

Usando la escalera de la grúa, Raspanzel bajó para hablar con la farmacéutica.

- Raspanzel, ¿que ha ocurrido
- ¡Me harté! ¡No quiero saber más nada de príncipes. Yo sola puedo hacer muchas cosas, y lo único que quiero ahora es tener paz, pero no se puede! Hay que soportar a estos tipos que molestan todo el día, y que piensan que sólo quiero escuchar propuestas de matrimonio, como si mi mayor meta fuera la de criar sus engendros. ¡Quiero estar sola y en paz!

- Oh, lo sabía. ¿Ves? ¿Entiendes la razón por la cual te he encerrado allí? Has aprendido que puedes hacer todo sola, sin esperar pasivamente que la suerte esté a tu favor. ¡Fíjate nomás! A mí por eso me llaman perversa. ¿te parece justo? – rezongó con un rostro insulso y resignado

- ¡Qué barbaridad!, por cierto, dentro de un par de días tendrás el pago en condones que tienen mis padres como deuda. Estarán a nombre de cenicienta, así obtendré mi libertad.

- ¡Al fin! – sonrió la farmacéutica sin mayores inconvenientes.

- ¡Rayos! ¡No me pueden hacer esto! – gritó el príncipe que había sido totalmente ignorado. – ¡Les iniciaré una demanda legal con el Doctor Patito Feo por abuso de Príncipe! ¡Ni nombre me han dado, y aparezco al final del cuento con un mísero texto! ¡Soy de alto linaje, no me pueden tratar así!

Raspanzel y la farmacéutica se miraron inmutables, y levantaron sus hombros. En ese momento apareció una bella joven que decía buscar a la bestia de su marido, el cual no se quería hacer cargo de los gastos de manutención de su criatura. La farmacéutica miró la cosa que arropaba la joven, y sólo vio un humanoide peludo con colmillos de tigre dientes de sable. Raspunzel simplemente señaló sin disimulo al Príncipe Rojo.

La bella lo reconoció enseguida, y sujetando a su niño con una mano, y un palo con la otra, persiguió a su marido a gritos:

-¿Te parece bonito!? ¡Conmigo no te depilabas ni el bigote, y ahora te hacés pasar por bombero lampiño! ¡Degenerado! ¡Sin vergüenza!, ¡Canejo! ¡Te voy a romper el hocico a palazos!, ¡menudo ejemplo le das a nuestro hijo!

La pareja desapareció en la lejanía, y Raspanzel entendió la importancia de no hacerle caso a los cuentos infantiles, a ser una mujer independiente y activa, y conmovida por la posibilidad de extinción, instaló un refugio de perdices.

Fin.

NOTAS

1-Lita: Lita de Lázari. Condutora mayor de televisión que busca fomentar en las amas de casa argentinas el caminar como medio de búsqueda de mejores precio y calidad en los productos hogareños. También se la conoce por querer fomentar ideologías de la dictadura en estado de democracia, sin éxito, por suerte.

2- Bagre: lunf. Estómago.

3- Gauchada: lunf. Favor

4- mina: lunf. Mujer

5- Chupi: lunf. Bebidas

6- Joya: expresión juvenil que equivale al OK, está bien.

7-Malón: lunf. Mucha cantidad de entes vivos. Generalidad para manada, cardúmen, jauría, etc

8- Mulas: Término utilizado en la jerga de traficantes para este tipo de transporte de cocaína.

9-Rajar : lunf. Salir corriendo (run away)

10- 911: teléfono de seguridad por cualquier caso de peligro

11- La bonaerense: La policía de Buenos Aires se divide en federal (que pertenece a Capital Federal) y la bonaerense (que pertenece al resto de Buenos Aires y que tiene la fama de ser más corrupta que la Federal)

12- grupo GEO: Grupo Especial de Operaciones de la policía.

13- Crónica TV: canal de televisión de cable que se caracteriza por ser sensacionalista al 200%.

14- Chiche Gelblung: periodista argentino caracterizado por su amarillismo y sensacionalismo al 500%

15- Ceguera del Príncipe: Conste que el cuento original de Rapunzel es la bruja quien lo deja ciego por que el chaboncito¹⁶ cae sobre unas espinas. No es sadismo por placer. Sólo me apego a los hechos. :P

16- chaboncito: diminutivo de Chabón: lunf. Chico, tipo

La Sonrisa de Naoki

Naoki era un chico muy callado. Todos los días iba al colegio, mirando hacia el suelo, caminando derecho, sumido en sus profundos pensamientos.

La gente que le conocía, siempre le saludaba, y Naoki, tan respetuoso como siempre, sonreía con aquel regalo dado por la naturaleza. Una bella sonrisa que opacaba cualquier señal de tristeza en su personalidad.

Era un regalo y un estigma.

Todos los días, regresaba a su habitación, y se encerraba en ella. Los familiares llegaban a su casa, reían entre comidas y tazas de té, y cuando querían ver a la rareza familiar, lo llamaban cual mascota, y Naoki, siempre educado, sonreía a los chistes más insulsos de sus parientes. Su regalo y su condena.

Lentamente, la soledad, la diferencia, la esencia que le hacía sentir su no-pertenencia a su natal comunidad, comenzaron a envenenar su sangre.

Ya no era inocente, ya no creía en promesas divinas, sólo le quedaba la carne de su propia existencia, que con ojos críticos, contemplaba su miseria y la ajena. Sólo veía humanos corruptos, fallidos, enclenques, incompletos, todos buscando cosas que ignoraban, todos royendo las carroñas derrumbadas.

Naoki había crecido.

Aquel día, camino hacia su casa, se mantuvo ausente de todo su universo real, mientras cavilaba silencioso.

Ingresó a su casa, dejó sus zapatos en la entrada, y su madre, con aire suspicaz, abandonó el hogar alegando que esa noche no regresaría.

Naoki sólo sonrió, y nadie notó su tristeza, ni siquiera, su propia madre, quien no se cansaba de repetir que siendo ella la que le había dado a luz, le era imposible no vislumbrar las penumbras de su propio hijo.

De Propio, no tenía nada Naoki, más que los genes y sangre.

Y aún a pesar de todo, la madre le retribuyó con otra sonrisa, y abandonó la casa.

Naoki no había dejado de sonreír.

Cansado, caminó hasta su cuarto, y contempló su sonrisa en el espejo, aún forzada, aún presente, en su rostro.

¿Cómo la gente no podía percibir algo que él consideraba tan evidente?. ¿Cómo una sonrisa podía evadir tanto? ¿O en realidad, los otros eran quienes no querían ver?

Sonrió por ultima vez frente a su espejo, y lo rompió.

- Maldito estigma – susurró, cuando al tomar un pedazo de espejo, cortó sus labios en un súbito movimiento.

La sangre manchó sus medias, y sonrió finalmente.

Cansancio interior

Sentado en la punta de la torre, miraba la gris ciudad que se extendía hasta el horizonte. Sus ojos opacos, parecían contemplar, pero sólo estaban fijos en un lugar distante, sin enfoque alguno. La brisa fresca y contaminada de la ciudad, rasgaba su tersa piel lentamente, ondulando y ensuciando sus cabellos, que de vez en cuando, desprendían hebras de aquel enmarañado pelo.

Extendió su muñeca, miró la hora, y suspiró. Décadas de soledad formaban parte de las duras estructuras de esa torre.

Sonrió con tristeza.

Hacía décadas le había dicho que necesitaba su presencia.

Hacía décadas que se la había postergado.

Parpadeó varias veces, y se sentó al borde de la torre, sintiendo el silencio que se extendía en aquellas alturas.

Recordó palabras dichas, pero tan pronto como asestaron su mente, aquella brisa sucia las espantó.

Hacía décadas que se había recluido en aquel lugar en busca de la cesación de aquel sentimiento de sobra, pero entendía que mismo en aquella soledad, para la propia soledad, era una sobra. Un ser que sólo usurpaba un espacio que perfectamente podía ser ocupado por otro ser de mejor calidad.

Y es que tanto había esperado, tanto había dejado espacio a la necesidad, que ya no era más que una cáscara hueca de cosas que pudo haber dado, y nunca encontró a quién.

Sonrió a la brisa, y comprendió lo que décadas de soledad habían degenerado en su interior.

Décadas de esperas, décadas de aislamiento, décadas de necesidad por un suave cariño...

Y comprendiendo su suerte, resbaló de su lugar, y cayó.

En la gran ciudad, una lágrima se estrelló contra el pavimento ennegrecido, pero nadie lo notó.

Todo el mundo continuó caminando.

Ojos de Cristal

La gran ciudad. El monstruo de existencia propia que aparentemente inerte, consume con lentitud la vida que se escapa veloz de cada uno de los seres que la atraviesan. Grandes cantidades de gentes anónimas cruzan calles con velocidad, a la vez que sus pasos son apurados por otras personas que continúan esa carrera, y por aquellos autos que buscan desesperados transitar esos pasos peatonales. Más de uno pasaría por encima a toda esa manada de gente si tan solo no existiera castigo tras su acción. Y es que la nobleza, muchas veces es una forma refinada de miedo, es una forma hipócrita de una negociación intrahumana llamada ‘convivencia’.

El sonido atesta el ambiente: insultos de taxistas, gente apurada, bicicletas violadas, perros callejeros pateados, caninos aplastados por la impaciencia de los conductores.

Y de esa forma transcurre el tiempo en el gran monstruo consumista. Entes, ya no mas ‘gentes’, entran y salen de edificios, y realizan sus movimientos rutinarios una y otra vez.

Siempre la misma mañana, siempre la misma llave que cierra la misma puerta. Siempre la misma casa que va quedando atrás a medida que el mismo auto describe la trayectoria circular del tiempo, llegando a su mismo destino una y otra vez, viendo las mismas caras, rumiando los mismos odios, simulando las mismas simpatías, hasta que la misma noche cae, y deshaciendo aquel camino, regresa a esa misma casa que había dejado atrás, y se oculta en esa misma cama, para dormir en una noche más.

Y la vida es así para cada uno de los seres que conforman ese monstruo. El simple perro negro, de profundas cicatrices, que se resguarda de las patadas propias de la manada de humanos, permanece inmutable durante el día.

Desde su pequeño refugio, puede ver el constante fluir de piernas que van y vienen a un ritmo acelerado, hasta que la noche cae.

Cuando la luna bañe la ciudad, un nuevo monstruo seductor despierta.

El perro sale de su refugio en busca de su alimento nocturno. Caminando por calles desérticas, en busca de una basura provechosa, se encuentra con niñas disfrazadas de adultas o mujeres nacidas en cuerpos erróneos cuya naturaleza – castigada por el monstruo diurno- les impide formar parte de aquella rutina a la luz del sol.

Sin importarle la presencia de un adinerado hombre que manosea a una pasiva niña, el canino roe los pedazos dignos de una bolsa encontrada, y con la panza engañada, pues llena probablemente nunca la experimente, camina sobre sus pasos.

Pero la vida dentro de ese monstruo, no es fácil, ni siquiera para los perros.

Cuando llega a su antiguo refugio, sólo encuentra un perro más joven, más fornido, que le ataca, y tras una pelea que lacera aún más su roído pelaje, renquea hasta la autopista. Bajo ella, todo ser errante puede encontrar un refugio.

El canino, lentamente recorre el estrecho lugar que se eleva del suelo en macizas estructuras de concreto, para ubicar el mejor rincón disponible.

Sólo halla de entre la oscuridad, en un pequeño hueco, una extraña forma humanoide.

Camina con lentitud, acercándose, quejándose por la herida, apoyando con dolor su sangrante pata, hacia esa figura que la luz de luna abrillanta en parte.

El perro contempla esa silueta: es una mujer sentada en una roca. Mira el suelo, con el rostro entristecido. Sus ojos, antiguas esmeraldas, se encontraban cenicientos, tal como su cabello azabache que ahora decoloraba en castaño. Su piel suave y blanca, lentamente se escamaba con el pasar de los años. Y bajado en la contemplación de aquella figura, el perro observa que las piernas de esa mujer eran de hielo, sobre el cual, la luna se refleja con frialdad.

El canino, adolorido, se acerca a esa imagen, y se sienta a los pies inmóviles de aquel ente, para lamer sus heridas. A pesar de ese movimiento, la mujer no se inmuta, ni siquiera, modifica su mirar.

En el silencio de la noche, el lamer suave del perro se interrumpe por una carcajada que aparentemente se acerca. Dejando su quehacer, el canino levanta sus orejas, y contempla a un hombre, que rodeado de dos mujeres, camina por el descampado de la autopista, en dirección de un aposento provisorio. Ese hombre, sólo contempla por un instante aquel rincón bajo la autopista. Sólo un instante, sin dar importancia al asunto, sin una pizca de interés, conmoción o sentimiento. Y desaparece tras sus carcajadas, rodeado de sus dos mujeres.

Las orejas del canino se bajan, al percibir que cualquier indicio de peligro ha pasado, pero un sonido crujiente le asusta. Se levanta con rapidez de su lugar, a los pies de esa figura, y mira el origen de aquel perturbador crujir.

La antigua mano de esa mujer, apoyado en el congelado regazo, se había transformado en hielo. Un hielo que lentamente se elevaría por el brazo.

Tras oler aquella mano congelada, se sienta de nuevo a sus pies. Sin percatarse, el mismo perro había elegido una compañía tan helada como su propia soledad.

Las horas pasan, y la luna, mas centrada en el cielo, muestra su sardónica sonrisa a ese monstruo seductor que siempre contempla con las estrellas.

Nuevas carcajadas se acercan de repente, retumbando en el silencio sepulcral de la noche, interrumpido de vez en cuando por algún auto en aquella autopista. Es un nuevo hombre, que camina ebrio por doquier, mirando sin percibir, pasando sin tener existencia.

Y un segundo crujido transformó el brazo de la mujer en hielo.

El perro sólo atinó a quejarse.

Un día más. El sol delimitando los mismos círculos, en ese monstruo diurno. Sin embargo, algo pareció cambiar.

El perro negro de pelaje roído, aquel de profundas cicatrices sobre su lomo, corría esquivando el flujo de piernas de la manada humana, zigzagueaba los autos arriesgando su pellejo, se desentendía de cualquier disputa canina por un nuevo refugio. Sólo mordía con sus cansados dientes, a ciertos individuos, rasgándole los pantalones. La mayoría, irritado, pateaban al animal, y proseguían en su rutinaria condena, sin prestar el mínimo de atención.

Cansado de ese esfuerzo que agotaba su ya raquítico cuerpo, el perro mordió el pantalón de una joven, que marchaba con un pequeño libro en su mano. Ella miró al canino, y sin entender su comprensión súbita del universo, caminó lentamente en la dirección que el perro le indicaba con paso rengo.

El animal guió a la joven hasta la autopista, hasta aquel rincón, hasta aquel hueco.

La joven, horrorizada, contempló la estatua de hielo: una mujer sentada, que estaba por completo congelada.

Dio un paso hacia la figura, y tocó con sus dedos el regazo helado. Los ojos de esa estatua se movieron de súbito, y asustaron a la joven, que dio un respingo hacia atrás.

El silencio se petrificó en ese instante. Los ojos cenicientos de aquella casi estatua, se fijaron en los de la joven, que rebozaban de gran vitalidad.

El canino, sólo se ubicó a los pies de aquella imagen inmutable.

- Es la mendiga - una voz detrás de la joven la asustó por segunda vez. Giró su rostro a una anciana que husmeaba por doquier, en busca de su vida propia olvidada en algún año de su existencia.

- ¿Qué le paso? ¿Acaso es algún tipo de embrujo?

- Eso no existe, niña. – respondió con convicción.

Tras esas palabras, un crujido llamó la atención de las hablantes, que contemplaron con un giro limpio de sus cabezas, la imagen de hielo a su frente.

Los ojos, fijos en la muchacha, se habían transformado en hielo.

Finalmente, toda aquella mujer se había metamorfoseado en una transparente y fría figura.

- ¡Que burda imitación de cristal!. Es una pena. El verano pronto llegará. – comentó la anciana, y se fue.

La joven sintió un suave dolor ante ese comentario.

Contempló la estatua en silencio, hasta que un crujido doloroso irrumpió el ambiente reflexivo, provocando la caída de su libro sobre el barro.

Desesperada, la joven contempló su propia mano, cuyo pulgar se había convertido en hielo.

Miró al canino, y éste, simplemente aulló.

Perdón por la mala redacción. Lo hice con mucho cansancio.

Tanabata:Tristes historias en la Vía Láctea

Hoy es Tanabata.

El séptimo día del séptimo mes, para la fiesta japonesa, se crea sobre la vía láctea un puente que conecta las dos orillas.

La historia cuenta que un pastor y una tejedora se enamoraron. Algunas versiones hasta aseguran que se han casado. El asunto es que ambos comenzaron a descuidar sus responsabilidades, y por eso, el padre de la joven Tanabata, separó a los enamorados por el Ama no gawa (Vía Láctea).

Sin embargo, el día siete del mes julio, un puente (o un barquero, también dependiendo de la versión donde es leída) une las dos riberas, permitiéndoles a los enamorados compartir ese día único anual.

La espera de un año para sólo un día.

De entre los miles de deseos que se piden en esta fecha, que anotados en cartones de colores se cuelgan sobre bambúes, se cumplan aquellos de mayor urgencia, de mayor esencia, de mayor tristeza por la similitud con la historia de Tanabata...

La joven Tanabata, creo yo, se apiadará de aquellos deseos de personas desencontradas por mares, tierras, ecuadores, paralelos, cordilleras, etc.

¿Tanabata podrá hacer sentir que 8.800 kilómetros son sólo un puente de pocos pasos, que arrebata de sus oscuras y solitarias cuevas, a seres cuyo designio sobre las tierras ha sido un azar?

Tanabata, sólo concede un deseo...

Tanabata, es sólo una ilusión para niños...

Cuánta tristeza se concentra en Tanabata; bocas que no hablan, suspiros que no se escuchan, miradas que no se ven...

Tanabata...

No pertenecer...

Se miró en el espejo.

Ser de rostro sin forma. Ser que nombre alguno no adecua su esencia.

Tal vez, sólo el vacío impera en sus formas.

Quizás, sólo el deseo eterno aturde su espíritu.

Miró al espejo, y se contempló.

Una pupila que, negra, se ensanchaba con timidez, a la vez, que sentía una suave adrenalina derramarse por su sangre.

La oscuridad lentamente se mostraba ante ese espejo, que en un pequeño círculo se dilataba con quedo ritmo.

Cerró sus ojos, y los volvió a abrir, para observar sus formas una vez más.

No eran las suyas.

Si embargo, había vivido por varios años con ese cabello, con esa piel, con ese rostro.

Un rostro que nada le mostraba, que nada tenía de sí, o de, al menos, lo que consideraba su ser en sí mismo.

Su imagen no le correspondía.

Pensó que tal vez, el resto del mundo tendría tal sensación.

Luego, pensó lo contrario.

Suspiró.

Bajó la vista, con vergüenza de verse a sí mismo, con tal sensación de enajenación.

Caminó algunos pasos por la habitación, y contempló por la ventana, apoyándose levemente contra el borde de la misma.

Miró la calle de su barrio, pensó en ese barrio, que pertenecía a su distrito. Imaginó su distrito, el cual, conformaba ese país...

Y nada, absolutamente nada, tenía de sí.

Ni calles, ni barrios, ni distritos, ni países...

¿Dónde los vagabundos descansan?

¿En qué forma o lugar, el refugio y la calma le esperan?

Sentimiento de No-Pertenencia...

¿En qué lugar, un ser errante puede encontrar su esencia?

Sólo en la mente demente...

Soledades Compartidas

La ciudad. Un aglomerado de gente que corre por llegar a tiempo, que mira sin observar, que se atropella en su búsqueda inocua de un objetivo banal, personas que empujan sin disculparse, que están demasiado apurados como para expresar sus disculpas, o simplemente sonreír en un gesto de vergüenza propia, ante la reflexión de su comportamiento acelerado.

No. Sólo gente corriendo a la tumba, sin saborear un poco de algo: lo que sea. Corren para llegar a sus responsabilidades, corren de las responsabilidades para apurarse en descansar, y luego, el descanso lo aceleran, para continuar con aquella responsabilidad suspendida, y finalmente, tras la jornada, regresar – más veloces que nunca- a su casa, en la cual, comerán y dormirán rápidamente, para poder ‘descansar’.

Una constante rutina veloz, que no permite la presencia del tiempo siquiera.

Qué vida agotadora. Tan diferente de los pueblos.

Allí, en los pueblos, el tiempo se dilata. Excepcionalmente, por esa extraña capacidad del humano de percibir las cosas sin que se puedan describir por ecuaciones diferenciales, la persona de pueblo, camina con tranquilidad, degusta demasiado la vida, saludando a su gente, a la que conoce de hace años y milenios se podría decir, si es que el humano tuviera inteligencia acumulativa de generaciones anteriores.

El ingreso o egreso de su ruta o paseo, es queda, y disfruta de cada uno de los humanos con los que choca diariamente. Pero sin embargo, esos humanos son siempre los mismos. Está atrapado prácticamente en un círculo reiterativo y fotocopiado, que transcurre con una velocidad asombrosamente pausada. Incluso miles de veces, se le puede contemplar con los ojos en el cielo, en una expresión de aburrimiento absoluto.

Y es que tanto el hombre de cuidad como el de campo, no saben de su propia insatisfacción aunque la sienten latente, allí, debajo del pecho, latiendo cual corazón.

Uno, muy apurado para ver a los otros, no los percibe; el otro, con demasiado tiempo a la reflexión, sólo se resigna a la rutina diaria de las mismas caras, los mismos gestos, y las mismas eternas contestaciones.

Y es allí cuando el espíritu aventurero nace de entre las penumbras de su ser. Emerge como una Orca que destroza a la foca, su presa, que nada desprevenida en la superficie marina.

Y una vez más la frustración, el miedo, el deseo, y el temor.

De todos esos sentimientos, si la resignación no los opaca, terminan por determinar la acción: mudarse en busca del nuevo sentido al vivir.

Luego, como vagabundos decididos, declinan toda su realidad, aquella que les hacía vivir corriendo o dando pasos lentos, e intercambian sus roles.

En sus respectivas Terminales, toman el autobús que les llevará a su nuevo destino. Quizás durante el viaje, ambos se contemplen en la ruta, cuando casualmente, el bus que los conduce, se cruce por solo un instante con el otro, sellando todas las posibilidades de conocerse mutuamente.

Simplemente un contemplar igual de expectante, que no duraría más de un segundo, y luego, fugaz, se pierde en el tiempo... búsqueda de aquello que no encuentran....

El hombre de cuidad, caería en aquel pueblo que recuperaba el habitante perdido, y respiraría con gusto el aire sosegado del lugar. Cual paraíso, la amabilidad, la simpleza, y el lento paso del tiempo le maravillarán. Se sentirá en su hogar, en un hogar que nunca fue propio, pero que parecía serlo, al menos, las primeras tres semanas.

Análogamente, el hombre caído en la ciudad, se sentirá empequeñecido por la majestuosidad de aquellos gigantes de concreto que se erigen en las ciudades, por las luces que opacan la belleza de las estrellas – en realidad, de las pocas que se pueden contemplar en la ciudad contaminada – y el ruido de vida aturdirá sus sentidos, pero todo le parecerá simplemente fascinante. Sólo por tres semanas.

Luego del período de adaptación, comenzarán a notar las carencias.

El campo le ofrecía al pueblerino, una paz que no lograba encontrar. Ya no era la rutina lo que le molestaba. Simplemente no había forma de crear una rutina, que no fuera, la de correr a la velocidad del tiempo – tan infructuosa carrera -. La irritación exasperaría su semblante calmo, y pronto, acoplado a la masa, comenzaría a ser uno más de aquel montón acelerado, empujando gente desconocida, preocupado por el tiempo que se escurriría de sus manos, deseando descansar lo antes posible, con lo que alimentaba el vicioso círculo de rapidez.

Y sólo cuando llegara a su casa, sentado en la cama, contemplaría el cielo lleno de smog, que empañaba a las estrellas, y comenzaría a notar la angustia de su existencia. Allí mismo nacería de vuelta, esa frustración de la que se había creído liberar apenas pisó la ciudad.

Pero no sería el único.

En el campo, su análogo, estaría horas sentado en una banca de plaza, contemplando el inerte pueblo, sin almas para su percepción – acostumbrado a los aglutinamientos – y la rutina de conocer a cada una de las personas que allí vivían, pronto terminaría con su curiosidad. El pueblo se le mostraría en extremo aburrido. El silencio induciría el zumbido de sus oídos, y toda su energía acumulada, gritaría por libertad. Aquel movimiento lento de transcurso de tiempo, en el fondo, sería una cadena para su espíritu.

Y al igual que aquel hombre que ocupaba su lugar en la ciudad, volvería a sentir su frustración: Esa necesidad de pertenencia, que todo humano en algún momento desea poseer, aunque sea, por un breve instante.

Pero allí, el hombre en la banca de la plaza, el hombre sentado en su cama, mirando el cielo oscurecido, solo podría sentir el latido calmo que lentamente se intensificaría.

Una vida que transcurría con diferentes velocidades, pero que a final de cuentas, ejecutaba la misma acción: camino hacia la tumba.

Suspiraron en simultáneo, a pesar de que nunca lo sabrían, y en ese mismo momento, la decisión de la resignación les venció por completo.

Mejor el infierno conocido a uno nuevo que conocer.

Ahora, el cansancio que la experiencia les había generado, había enturbiado sus miradas, y sus rostros ya no eran el de un niño expectante. Habían cambiado a un gesto cansado y resignado, entristecido de aquella verdad que tan duro les había golpeado.

Y es que la verdad, parecía, no tenía más que dos realidades: la positiva, la negativa. El Sí o el No. No más posibilidades.

De regreso a sus ecosistemas naturales, los buses de aquellos dos hombres se volvieron a encontrar en la ruta. Se miraron por segunda vez a través de las ventanillas, sorprendidos de la coincidencia. Sólo un segundo. Sólo una segunda vez en sus vidas.

Y ya un autobús se alejaba del otro sin posibilidad de detención.

La mecha del misterio se encendió en sus almas.

Al regresar a su pueblo, el hombre contempló al mismo con cierto gusto de añoranza y amargura.

Caminó con tranquilidad hacia la plaza central, y allí, se dejó caer sobre una banca. Miró a su costado, y un joven concentrado en un libro, apenas percibía su presencia.

Un joven nuevo en el pueblo, uno que no había reconocido. ¿Acaso el pueblo tardaría mucho en convertirse en ese infierno de desconocidos que era la ciudad?.

El muchacho, parpadeando varias veces, levantó su rostro hacia el hombre, y le miró por un segundo. Un simple segundo, y sonrió.

Observó el libro que tenia en sus manos el joven, del cual sólo distinguió una tapa con un dibujo eclesiástico, una rosa, y la palabra ‘Nombre’ escrita, cuyo título completo era tapado por los dedos del joven.

Volvió a posar sus ojos en los del muchacho, y le miró con curiosidad.

Una joven esperando el autobús, cargando su mochila, inyectándose música por los oídos, se encontraba abstraída, mirando el suelo.

Esa fue la primera imagen que contempló el hombre cuando llegó a su ciudad natal. El ruido, el humo, los insultos, las bocinas furiosas de conductores impacientes, los empujones de personas que continuaban con su carrera, le supo muy natural, y casi no lo percibió, más allá de aquella imagen de una joven que dejaba pasar autobús tras autobús, demasiado abstraída en sus pensamientos, aplacando el estrepitoso ruido de la gran ciudad con aquellos pequeños audífonos.

Caminó con lentitud hasta simular esperar un autobús, en el mismo lugar donde la joven aguardaba, apoyada sobre el poste que indicaba con un minúsculo número la parada de tal línea de transporte.

La mirada de la chica, se perdía más allá de la tierra, más allá del suelo. Estaba observando, estaba contemplando, y estaba viviendo un universo que él desconocía. Curioso, frunció su ceño, logrando distraer a la joven de su mundo. La chica parpadeó varias veces, y levantó su rostro hacia el desconocido, contemplándolo con neutral gesto, el cual había adoptado de inmediato, pero que no tenía similitud alguna con el rostro amable que había estado ostentado hasta ese momento.

Se sacó un audífono y levantó una ceja, en actitud de quien espera una pregunta.

El hombre se sorprendió. ¿Acaso comenzó a ver observando en medio de la ciudad?.

- ¿Ocurre algo, señor?

- No. sólo creí que te conocía de algún lado...

- ¿Mn?

- Vengo de un pueblo al norte... creí haberte visto con un muchacho en la plaza central del lugar.

- Oh. Es cierto. Usted era el que se sentaba en la banca y contemplaba todo demasiado perdido. ¿vive en la ciudad?

El hombre parpadeó varias veces.

Y lo recordó.

Recordó que siempre contemplaba a ese chico que al igual que él, se perdía en su propio universo, sentado en una banca de aquella inmensa plaza.

Pero de un día para otro, una joven similar, se había acoplado a la compañía del joven, tan sumidos en sus universos, en sus charlas de voz baja, en sus silencios, que había experimentado no sólo una profunda curiosidad sino una suave envidia de aquel milagro. Había creído que eran los únicos del pueblo que parecía no importarles el lugar aburrido en el que se encontraban. Parecían dos personas en el ‘mismo universo’.

Parecían estar acompañándose en sus soledades.

Suspiró.

- ¿Se encuentra bien, señor?

- Sí. Lo estoy... soy de ciudad... sólo que...

Se cortó a sí mismo.

Contempló a la joven una vez más. Cabello raramente cortado, ropas desalineadas y una mochila de apariencia pesada. No tenía nada de especial, no tenía nada que la distinguiera del resto. Pero algo la alejaba de su soledad, de aquella soledad, de aquella frustración...

Y lo comprendió. Sonrió cual vencido da por terminado la pelea.

- no te afecta vivir en ciudad o campo... – afirmó cansino

- Yo no cambio mi mundo cuando cambio de lugar.

- Lo supuse.

Sin saludar, dio media vuelta y se fue a su casa, agotado de tan largo viaje.

La chica, volviendo a su rostro de indiferencia – que en el transcurso de esa breve charla había adquirido un suave gesto de sorpresa - colocó el audífono en su oído, y miró el reloj. Tomó el siguiente autobús.

¿Se necesitaba cambiar de lugar para encontrar el propio lugar? ¿Se necesitaba un viaje para degustar la frustración de la propia soledad? ¿Se necesitaba observar a un par de jóvenes para comprender que las personas viven en universos personales, que sólo unos privilegiados pueden compartir mutuamente?

El hombre en la plaza, aún contemplaba la sonrisa suave de aquel muchacho.

- Joven, tú que lees, debes ser muy conocedor de las cosas...

- No, no lo soy...

- Lo pareces...

- Las apariencias nunca muestran lo que son. Pocos ven mas allá de la carne.

- ¿Pocos? ¿Entonces existen?

- Existen para cada uno de nosotros. Son pocos los que comparten nuestro propio universo personal...

- Gente como uno, ¿verdad?

- Algo así.

El muchacho sonrió de vuelta, y se concentró en su universo una vez más.

El hombre suspiró sonoramente.

Había comprendido.

Soledades compartidas. Ni mil viajes por el mundo entero reemplazarían la tranquilidad que otorga la presencia de un ser con el que pudiera compartir su mundo personal.

¿Con quién podría compartir su soledad, su mismo universo?

Y entonces recordó aquella mirada igual que la suya, que duró por un segundo, en la ruta, tan anónima como cualquier ciudad, como cualquier pueblo...

Maboroshi 2007-04-30